W .Faila Escribió "VAIVENES ( DEL LIBRO GUERRILLAS DEL ALMA)
Cómo hacer para romper esa fría arquitectura del entorno. Yo que supe habitar su geografía Y caminar sobre el ángulo Señorial de su contorno. Como unir las paralelas De éste mundo ciego y sordo, Si el hablar solo limita Las formas de los unos y los otros. Cómo desterrar éstos caprichos Cuando el tiempo confundido En plena primavera Te impone un corto otoño. Yo que supe ambientar mis mediodías Y escribir en soledad, sobre nosotros. Cómo hacer para que entiendas Que te amé de todos modos, Con ésa locura de los cuerdos Y ese toque de cordura de los locos. Cómo hacer para eclipsar Los caprichos paralelos de tu entorno, Y destruir el egoísmo de los celos Cuando tu vida no es la mía, Y la mÍa, ya no es la de nosotros. Cómo hacer para cortar Las cadenas de nostalgias Que te brotan por los poros. Habitante del hospicio de la vida Yo que supe medir La densidad de tus heridas, Nunca pude imaginar Los vaivenes de tu amor...y de tus odios.-
No cuestionaré el carácter del amor, ni preguntaré lo que la razón aconseja. Trato de encontrar mis estados más salvajes para dejar fluir hasta sofocarme ríos eternos de vino, lujuria y sangre. Más no logro hallarmeNo logro hallarme.
Tengo la cabeza colmada de millones imágenes, se atropellan, me visten de negros mantos. Son amorfas, huecas, frías, inservibles, la improductividad es un demonio que acosa.
Entre los gentiles, el mono rojo observa. Critica con la falsa moralidad de su cerebro, con la objetividad ciega de sus congeladas emociones e indiferente acicala la cola y acomoda la barriga. Hoy puedo decir que conozco el infierno
Soy la novia de sus funestos vacios, la que pare versos muertos en la plaza pública. La vagabunda de sus paisajes ruinosos, tras seis estaciones de espera, áridos tableros.
No hay castillos, ni espejos, ni jarrones dorados, solo colosales puertas y ventanas tapiadas, inmundas escaleras y sordos corredores. Soy la que vaga entre circunferencias abiertas, la condenada a morar en sus reinos sombríos.
El resultado de sus falsas divagaciones espirituales. Un sueño estacionado en un tiempo sin tiempo. Un experimento de sus debilidades y flaquezas. Una reina rota vestida de harapos clavada a su silla.
La miserable que comió de su pan y danzo en sus fiestas. El perfume prohibido de sus falsos templos. La antítesis de sus discursos, la dueña de sus egoísmos. La emperatriz de sus pasiones desbocadas. La espesa brea que corre por sus venas.
FANNY JEM WONG 01/06/09
La locura, a veces, no es otra cosa que la razón presentada bajo diferente forma. Goethe
Y llega la hora en que tengo que besar, y noto en la boca el sabor de la sangre, los colmillos sucios, los labios hinchados por el tiempo y por la muerte. Y se aproxima el momento de la breve caricia, y veo en mis dedos espinas secas, playas vacías y rocas vulneradas. Entonces comprendo el collar de cactus que envuelve mi cielo y el sexo del sol violando mis ansias. Me quedo mirando el camino donde pasan los extraños y los ausentes, y me siento un mendigo alegando a los pájaros mis vuelos imposibles.- Y aun así, me niego al mundo, me escondo en sótanos misteriosos y en túneles fétidos, socavando en tumbas dormidas mis sueños de bardo. Entiendo que la poesía sirve para disfrazar el horizonte y decir que la luna viste camisones de seda. Que es útil para descargar el arroyo que se rebasa en mi ánimo, ante la ferviente crecida de mis lluvias internas.- Ha comenzado el frío en el sur de mi alma y veo que nada florece entre las hojas secas; me empeño en llevar a contrapelo la piel del destino, a caminar por las sombras suplicando una palabra que alimente mi osamenta, entre tanta ruina descalza, entre tanto escombro maldito.- Confirmo que la poesía es útil para falsearle a la piedra, que ha parido dos flores en plena madrugada, que sirve para tapar la mierda que corroe las dentaduras de hierro con que me muerde la vida. Y aun así, me guardo los trapos húmedos en los bolsillos rotos y salgo por las tardes para esconderme, de los espejos y los diablos que moran bajo los maderos de mi cama, hasta que llega la hora en que tengo que besar, y me doy cuenta que el sabor a sal que llevo en la boca no es mas que una gota de lágrima que zozobra bajo el techo de cinc que contiene la tormenta oscura de mi sangre de poeta.- Es la hora de mentirle al sol, que sus hilos de oro entran como rayos de vida a través de la ventana, es hora de sentarse bajo el sauce, a mirar como pasa imperturbable por el lecho del río, el barco de los sueños, llevando en su proa el cadáver mutilado de mis últimos versos.- Es hora de llorar, amor, como lloran los pájaros… cantando hacia el silencio.-
Oscura y perversa nube de melancolías Eres puerta sangrienta del averno ¡Aléjate, del límpido cielo de los sueños! De las realidades que no te pertenecen No las cubras con mantos de odio, No enlodes con fétido aliento de azufre No utilices a quien es carne de mi carne ¡Aléjate, cobarde duende esclavo del demonio!
No parece haber salida eso es lo que crees, Conviertes la vida en espantos rojos Nombras el pasado, lo ensucias, lo ultrajas, Cubres todo con la negra sal de envidia Trituras, destrozas, amenazas, Chantajeas decapitando la cordura Filosas son tus tijeras tras los matorrales rata inmunda Amenazas el hilo de plata No temoSi te complace ¡Córtalo cobarde!
Acorralas todos los yoes Y el estigma de la bilis negra expones con saña Laberintos infernales de cristales rotos Son cuna de equivocaciones Pero son mías.mías. Cuando danza el limonero o llora el manzano Cuando la vida se escapa y se posa en una estrella Cuando sangran de placer los botones de la blusa Son mis yoes.no ajenos Bastarda es la mano que degolla ilusiones Arrancas del vientre viseras convirtiéndolas en culpas Son mis yoes.no ajenos No temosi te complace ¡Córtalos!
Asumo lo que corresponde, lo enfrento, no me escondo No bajaré jamás la cabeza, no derribaran la frente Soy la hija del fuego, la Diosa de emociones extremas No me avergonzaré jamás de ello, Ni morirá el alma bajo el yunque de culpas ajenas Ni será manicomio del alma perversa última morada Vuela ya de mis caminos, nunca fuiste Piérdete cobarde ser entre las galerías de estiércol
Tu verde lengua duende del averno será condena Astillas de hiel atragantarán tu garganta Te perderás entre los ciegos remolinos de tus odios Torcida mueca dibujarán los vientos del Norte sobre tu rostro El Cazador de Demonios atrapará la perversidad de tus generaciones Y tu alma será ceniza negra cubierta por loza fría No utilices a quien es carne de mi carne No hay lugar en el universo que proteja de los humos negros Cuando tu enorme boca se desangre verde duende del averno
I Asunto De Confesionario Escucha, los ecos de estos cantos, atrevidos, indiscretos, dispuestos. Atiende, el llamado rozagante del deseo, la tentación convertida en palabras y quémate. Disfruta lentamente de este banquete de letras, Predicador de la falsa inapetencia. Fuego muerto ¡Renace! ¡Avívate! Mira, como desnudo una a una las silabas, hasta que la mano sin poder resistirse, proteste. Hasta que los ojos, salten asustados de sus orbitas. Hasta que los versos, copulen enfebrecidos, despertando la perversidad de los instintos, entonces y solo entonces, resplandeceré en tu mente. Desliza los dedos sobre los contornos del poema, apriétalo fuerte entre los puños, cierra los ojos, sueña. Sobre esta sábana de letras, no te contengas, escribe un ¡Te amo! Sin remordimientos Quítate la máscara, de una buena vez y para siempre Desnúdate del falso hábito de señor intachable. Libérame del dolor que envuelve mis cabellos. No hagas de mí, un asunto de confesionario. II Fiebre De Entrañas Eres perverso amor, fiebre en las entrañas, rama de sándalo enterrándose en el centro. Torrente furioso que sube y baja incesantemente, bañando con tu predica las cálidas grietas. Enciéndeme con rojas palabras las agonías, muérdeme de a pocos el cerebro, hazme dueña de tus resplandores Quémame despacio, largo, profundo, Márcame las flores amarillas, cólmame la copa de esencias. Libérame de los escombros de tus ausencias. Embriágame gran río de tu fresco aroma Vísteme completa de enardecida y celeste luz. Escribe sobre mí, con la punta de la lengua, la mejor de tus obras. Recoge los guijarros, únelos si puedes, devuélveme los sueños. Provócame hasta el delirio, sé huésped y prisionero. Muérete una y mil veces entre estas carnes, Atraviésame de extremo a extremo azul espejo, violéntame furioso las aguas con tus mares de espuma, cúbreme al fin de símbolos y signos ilegibles Sosiégame con perseverante obstinación, la fiebre de mis entrañas y miénteme. III Castillos De Naipes Derribaré de un golpe los puentes, al caer el alba, cubriré de polvo, cal y azufre los oscuros corredores colocaré enormes biombos tras cada puerta, tapiaré ventanas, con enormes abanicos. Cubriré con sedas negras, los viejos espejos, vestiré con rojas plumas ausencias y ansiedades, arrojaré en un pozo los candiles de esmeraldas, ahogaré los inquietos pensamientos., romperé la triste pluma del faisán. Arrancaré el corazón y las flores de durazno, vaciaré el tintero sobre los papeles de arroz, desterraré de mi frente los castillos de naipes, adormeceré la mente con alfileres de perlas. Retornaré por fin a mis mareas negras y rojas Total ¿Qué más da? ¿A Quién le importa? Un absurdo mundo de pesadas tortugas, de hachas sostenidas por finos hilos sobre sus gargantas. Total ¿Qué más da? ¿A Quién le importa? Los pájaros azules, las blancas grullas, las mariposas de fuego, los capullos de seda, o si las amapolas que brotan de mis manos, van perdiendo su color ¿A Quién demonios le importa? FANNY JEM WONG 09-04-08 Cinco estaciones completas acarreando tierra cálida, musgo fresco y buena semilla .Verso tras verso, anduve muda entre los corredores de mi jardín secreto, que tonta fui, hasta hoy me doy cuenta de que estaba vacío. Siempre seré Aliciasiempre, aunque no exista un conejo, ni un hombre de latón JEM
Haiku 俳句 21 Revolotéo agitando sábanas olmo de fuego 22 Llueven y llueven sobre su boca carmín lágrimas perlas 23 Su silencio ley Mi dolor su religión Muere el amor 24 Una gran torre la meta por alcanzar pesados saltos 25 Vuelo contigo Se mancha mi plumaje Siento verguenza 26 Duda y duda el tiempo se escapa morimos lento 27 Susurra el mar palabras conmovidas lloran los vientos 28 Frío corazón Fue breve felicidad Hoy quedan ruinas 29 Un faisán duerme sobre las ramas secas miles de años 30 Memorias idas palabras ahogadas tras la pecera 31 Conservan huellas las putrefactas hiedras dices riendo 32 Hilos sin fin frenesíes impuros hiel y olvido JEM WONG 12/10/08
Es extraña la ligereza con que los malvados creen que todo les saldrá bien. VICTOR HUGO ORACIÓN DEL HUÉRFANO Teos Mui, yo no he tenido la desgracia de verme obligada a una guerra para beneficio de otros A hacer sufrir por mano propia Ni ver los cuerpos destrozados, rotos tal vez de personas más nobles que yo De seres oprimidos y sometidos Ni siquiera sus gritos de dolor he escuchado Gritos que quizás provengan por el desamparo de sus proles Pero !Juro, por la sangre de mis venas! Negarme a participar en ellas. Que semejante atrocidad inspirada en caos, será denunciada Que lucharé, lucharé y lucharé siquiera por entender. Teos Mui ¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué? Es necesario acaso para la civilidad que todos pensemos igual que el tirano… Insensibles al hedor de la materia putrefacta como excremento, de rico satisfecho con su gula. Por qué , debo aceptar al hombre actuando como el rey de los rapaces, carroñero añejo, sagaz , devorador asesino a sueldo asolapado. ¿Es necesario acaso, pagar tan alto costo? ¿Por qué empujar la marea humana? Al abismo de lo infame de tecnologías asesinas, químicas letales, obuses, misiles, minas, granadas Teos se me van las lágrimas unos a otros se matan… Lo cierto es que se empieza con los del mismo color y terminamos siendo daltónicos La realidad es que el color solo es un detalle Leer el Germinal de Zola, insignificante Tragar, embutirse, poder, opresión, oportunismo,traición, odio, venganza ¿Esto es acaso lo que empezó en las cuevas? El hedor, buscaban el hedor que les transmita el aliento de la codicia, El poder de matar ,de ser únicos Hacerse dueño de la vida, de la materia Poder para matar y celebrar la muerte apoderándose de todo Es cierto que antes éramos pocos Con el mundo a distancia hoy somos muchos con el mundo encima en el juego de somos iguales. Mentira, mentira el pobre si es uno Solo es agruparlos para ver la forma de usarlos, de echarles las furias encima exterminarlos previa sugerencia de Will Varne Primero engordarlos que estén fuertes, luego les diremos que es necesario defender el mundo Sirvan soldados de Dios, luego los exterminamos y los que no se sometan serán los primeros. Para sentir el hedor derramado por la tierra de la cueva ,a los continentes Pero no dentro de ella, el estiércol embriagante sino libremente el siniestro aroma de la mierda Como esencia de Dior o de la moda Al fin unos cuantos coronados de oro y armiño, dueños del oráculo la ciencia a su servicio Pero primero roeremos sus valores. Misericordia, bondad., Hagámoslos deshonestos, sin juicios. Hagámoslos uno como nosotros que nos imiten Démosles metas, la guerra con la bendición de nuestras iglesias Démosles un lenguaje único LA VIDA ES LA VIDA LA ÙNICA VERDAD LA NUESTRA De seis mil millones, mil quinientos son islámicos Tres mil son cristianos, los otros son escoria, estos no quieren guerra ,también son los inútiles , los desadaptados..... La guerra es necesaria tenemos que consumir los artefactos de la muerte , los que traen el aroma de la putrefacción de la vergüenza, de los que las furias jamás nos dejaran desaprendernos Vencedores y vencidos, inversionistas y castos que vendieron a las huestes. Educadores, técnicos, sabios y los dueños de la espuma.... Listos a contar los acontecimientos épicos a los medios, claro esta a los que mejor paguen, a los amigos del poder o acaso los publicistas no ven a las huestes como animales bípedos o cuadrúpedos de poca monta y los sientan en mesas ,aparte de sus comedores, los que pueden les dan despojos de comida. FANNY JEM WONG 19.12.2004 Vivimos en un mundo hipócrita en dónde lo correcto , no siempre es lo conveniente, vestimos máscaras tras máscaras, pintando lo negro con lustroso blanco , pretendiendo conducir las riendas del destino de los otros , cuando no somos dueños , ni siquiera del propio. Siempre lo conveniente… Siempre sordos, mudos y ciegos.....siempre.......... FANNY JEM WONG 12.04.2008 “Y MI VOZ NO ESCUCHADA O APENAS ESCUCHADA, HA DE SONAR CUANDO YO MUERA, SOLA COMO EL VIENTO EN LOS JUNCOS SOBRE EL AGUA” LUIS CERNUDA-ESPAÑA
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